文|李琦

　　晨光漫過馬鬃時(shí)，檐角的銅鈴正與風(fēng)私語。我站在老宅的青石階前，看一匹棗紅馬馱著晨霧從巷口走來，蹄鐵叩擊青石的聲響，像一串被歲月揉碎的銅錢，在石板縫里叮當(dāng)作響。

　　馬背上的老者須發(fā)皆白，卻將脊梁挺得筆直。他肩頭抖落的不僅是霜色，還有經(jīng)年累月積攢的風(fēng)塵。這讓我想起祖父那輩人常說的“馬背人生”——他們總愛把命運(yùn)比作一匹脫韁的野馬，既要在草原上撒歡，又得在懸崖邊勒住韁繩。

　　此刻，老者的身影與記憶中的祖父重疊，那些被馬蹄踏碎的時(shí)光，忽然在青石板上顯出清晰的紋路。

　　巷尾的鐵匠鋪還留著馬掌的印記。老鐵匠掄著錘子，將燒紅的鐵塊浸入水槽，白汽騰空而起，恍若馬匹呼出的熱氣。他打制的馬掌總帶著獨(dú)特的弧度，說是“要貼著馬蹄的脈絡(luò)走”。這讓我想起馬年出生的表弟，他總愛赤腳在田埂上奔跑，腳底板磨出的繭子，竟與馬掌的紋路驚人地相似。

　　午后的陽光斜斜地切過祠堂的飛檐，將馬年的影子投在斑駁的磚墻上。族譜里記載著先祖“馬氏”的遷徙史，那些被馬蹄丈量過的土地，如今都化作紙上的墨痕。我忽然明白，馬年不僅是十二生肖的輪回，更是一場(chǎng)關(guān)于“行走”的隱喻——我們都在用各自的方式，丈量著從出生到歸途的距離。

　　暮色四合時(shí)，那匹棗紅馬又馱著夕陽往西邊去了。它的影子被拉得很長(zhǎng)，像一條通往歷史深處的路。我站在老宅的門檻上，聽見遠(yuǎn)處傳來馬鈴的輕響，那聲音穿過百年光陰，依然清脆如初。

　　馬年啊，你是一首未寫完的詩，每一行都帶著蹄鐵的印記；你是一幅未干的畫，每一筆都浸著草原的晨露。當(dāng)十二年一輪回的鐘聲再次敲響，我愿做那匹永遠(yuǎn)在路上的馬，馱著希望與夢(mèng)想，向著未知的遠(yuǎn)方，蹄聲鏗鏘。